门被关上的瞬间，整个世界都安静了。

门外，苏婷的哭喊和拍门声变成了模糊的噪音，再也传不进林秀兰的心里。

她背靠着冰冷的门板，缓缓滑坐到地上。

空了。

心里好像被挖空了一大块，呼呼地灌着冷风。

二十二年的相依为命，二十二年的喜怒哀乐，在刚刚那“砰”的一声里，彻底画上了句号。

她没有哭。

眼泪好像在餐厅里就已经流干了。

此刻的她，只剩下一种巨大的、麻木的疲惫。

她在冰冷的地板上坐了多久？一个小时？两个小时？

直到双腿发麻，她才扶着墙，摇摇晃晃地站起来。

屋子里很暗，她没有开灯。

月光从没有拉严的窗帘缝隙里照进来，在地上投下一道狭长的光斑。

墙上，那些密密麻麻的奖状，在昏暗中像一张张嘲讽的嘴。

林秀-兰走过去，伸出手，一张一张，把它们全部撕了下来。

动作很慢，很平静。

撕第一张的时候，心还像被刀割一样疼。

撕到第十张，就只剩下麻木。

当最后一张奖状也变成碎片，落在地上时，那面斑驳的墙壁，终于露出了它本来的样子。

空荡荡的，就像她现在的心。

林秀-兰环顾着这个小小的出租屋。

这里的一切，都充满了苏婷的痕迹。苏婷用过的书桌，苏婷睡过的床，甚至空气里，都仿佛还残留着女儿身上那股昂贵的香水味。

她不能再待在这里了。

一分一秒都不能。

这个念头一旦升起，就再也压不下去。

她打开衣柜，里面是她那几件洗得发白的旧衣服。她随手拿了两件，塞进一个布包里。

然后，她走到床底，拖出一个积满灰尘的木箱子。

箱子很沉，上面还上着一把小小的铜锁，锁已经生了锈。

林秀-兰看着那把锁，眼神有些恍惚。

这是她母亲留给她的遗物。

她已经快二十年没有打开过了。

当年，为了专心赚钱养活苏婷，她亲手把自己的过去和梦想，连同这个箱子，一起锁了起来，藏在了最深的角落。

她以为，她一辈子都不会再打开它。

可现在……

林秀-兰从脖子上取下一根红绳，绳子上串着一把已经发黑的小钥匙。

钥匙插入锁孔，轻轻一拧。

“咔哒。”

一声轻响，尘封的岁月，应声而开。

箱子打开，一股淡淡的樟木香气混合着丝线的味道扑面而来。

里面没有金银珠宝，只有一排排码放得整整齐齐的各色丝线，旁边是绷子、绣架，和一叠用锦布包裹着的东西。

林秀-兰颤抖着手，掀开那层锦布。

下面，是一幅尚未完成的绣品。

绣的是一株寒梅，开在凛冽的雪中，花瓣用的是最难的“虚实针”，层层叠叠，栩栩如生，仿佛能闻到那清冷的香气。

只是，这幅绣品只完成了一半。

另一半，还是光秃秃的白绢。

林秀-兰的手指轻轻抚过那些细密的针脚，粗糙的指腹传来丝线温润的触感。

她的眼睛，渐渐湿润了。

她想起了自己的母亲。

她的母亲，是江南小镇上最好的绣娘，一手苏绣技艺出神入化。她从小耳濡目染，十几岁时，就已经青出于蓝。

那时候，所有人都说，林家的秀兰，天生就是吃这碗饭的。

她也以为，自己会像母亲一样，一辈子与针线为伴，绣出最美的风景。

后来，她遇见了苏婷的父亲，一个来小镇写生的城里大学生。

再后来，她不顾母亲的反对，跟着他来到这座繁华又陌生的城市。

再再后来，他意外去世，只留下尚在襁褓中的苏婷和一堆债务。

为了活下去，为了让女儿能过上好日子，她收起了所有的针线。

那双曾经能绣出凤凰于飞的巧手，开始每天和面粉、鸡蛋、酱料打交道。一干，就是二十年。

她都快忘了，自己曾经也是个绣娘。

一个有天赋、有梦想的绣娘。

林秀-兰抱紧了那幅未完成的绣品，像抱住了自己失散多年的孩子。

尊严……

张婉琴轻蔑的眼神，苏婷羞耻的表情，再一次浮现在眼前。

她们凭什么看不起她？

凭什么觉得她就该卑微地活在尘埃里？

就因为她穷？就因为她是个摊煎饼的？

一股从未有过的倔强和不甘，从心底深处猛地窜了上来。

不。

她不认。

她林秀兰，不是只能摊煎饼。

她拿起绷子，手指因为激动而微微颤抖。

她从线排上抽出一根红色的丝线，熟练地穿针引线。这个动作，她二十年没做过，却像是刻在骨子里一样，没有丝毫生疏。

灯也没开，就着窗外透进来的清冷月光，她将针，稳稳地刺入了那片空白的白绢。

第一针，落下。

仿佛一个停摆了二十年的时钟，重新开始走动。

就在这时，一阵急促的手机**打破了深夜的寂静。

是她那台用了好几年的老人机，**又大又刺耳。

林秀-兰皱了皱眉，以为是苏婷不死心，换了号码打来。

她不想接，但**固执地响着。

她最终还是不耐烦地从布包里翻出手机，看都没看就按了接听键。

“喂？”她的声音又冷又硬。

电话那头沉默了片刻，传来一个苍老而迟疑的声音。

“喂……是，是秀兰吗？”

林秀-兰愣住了。

这个声音……有点耳熟，却又想不起来是谁。

“我是。”