雨巷。绣摊前。

沈绣垂眸绣着帕子，帕角是朵将谢未谢的玉兰。

“手艺不错。”阴影罩下。

她抬头。男人青衫落拓，眼却深得像井。他拿起帕子，指腹抚过玉兰：“这谢了的瓣，怎么像被火燎过？”

她比划：风吹的。

“是吗？”谢云崖放下碎银，“我姓谢，来江南收丝。姑娘可愿接个大单？”

她摇头，收摊。

“纹样我定。”他声音追来，“就绣……火中莲。”

她背影一僵。

火中莲。沈家绣坊的绝技，十三年前随那场大火，绝了。