像是有什么东西刻意粘在了上面。

我把剩下的酸菜倒进一个玻璃罐里。

然后把空坛子翻了过来。

坛底很干净，只有一个小小的烧制印记。

没有异常。

难道是我的错觉？

我不信邪，又拿起第二坛。

触感依旧粗糙。

我把它也倒空，翻了过来。

还是什么都没有。

第三坛，第四坛……

直到我拿起第十二坛。

当我把它翻过来的时候，我的手停在了半空中。

坛底的正中央，有一小块颜色稍深的区域，像一张小小的补丁。

我用指甲轻轻刮了一下。

那是一层薄薄的干泥。

泥土剥落后，露出了底下几个用硬物刻出来的小字。

字迹很浅，歪歪扭扭。

借着厨房的灯光，我辨认了很久。

那行字是：酉时，三，七，槐树，影。

我瞬间倒吸一口凉气。

这绝不是什么普通的留言。

这更像一个……地址，或者说，一个谜题。

那一晚，我彻夜未眠。

厨房里，那只刻着字的坛子被我单独放在一边，像一个沉默的谜语人。

酉时，三，七，槐树，影。

这到底是什么意思？

我首先排除了恶作剧的可能。

李承远老板的母亲，一个远在四川乡下的老人，不可能费这么大劲，在十几坛酸菜里随机藏一个恶作剧。

而且，如果真是恶作剧，为什么不写得有趣一点？

这行字，透着一股子压抑和急迫。

是求救信号吗？

我不敢往下想。

我把剩下的坛子一个个检查了一遍。

只有这一个。

唯一的这一个，藏着秘密。

这说明，这不是偶然，而是刻意为之。

老人故意把这个秘密，混在一堆“普通”的酸菜里送出来。

她想把它送给谁？

李承演老板？

可如果想告诉儿子，打电话或者发信息不是更直接吗？

为什么要用这么隐晦、这么容易被忽略的方式？

除非……她不敢，或者说，她不能。

她可能被人监视着，或者有什么难言之隐。

又或者，这个信息根本就不是给李承远老板的。

而是给某个能看懂这个信息，并且值得信任的人。

那这个人是谁？

是我吗？

这个念头一冒出来，我自己都笑了。

怎么可能。

我只是一个偶然把这些酸菜捡回家的普通职员。

这完全是一场意外。

等等。

意外？

真的是意外吗？

我回想起白天办公室里的一幕幕。

同事们的嫌弃，王磊的嘲讽，老板勉强的笑容和他萧索的背影。

这一切，会不会本身就是一场筛选？

一场不动声色的、对人心的筛选。

李承远老板知道这些酸菜会被大部分人丢弃。

他甚至可能就是希望它们被丢弃。

这样，那个真正有心，或者说，懂得珍惜这份“老旧”心意的人，就会浮出水面。

我后背渗出一层冷汗。