###第1章[]午夜的第一条规则凌晨一点十七分，我拖着灌了铅的腿拧开家门。

客厅的灯没开，只有楼道声控灯的光从背后切进来，在地板上拉出一道狭长的、我的影子。

我把公文包扔在鞋柜上，钥匙掉进盘子里发出哐当一声响。累，累到骨头缝里都发酸。

连续三天赶那个该死的楼盘宣传册，甲方那张油腻的脸还在我脑子里晃悠，他说“小沈啊，

这个感觉不对，要再高级一点，再神秘一点”，去他妈的高级神秘。

我摸索着去按墙上的开关。手指触到墙面的时候，我顿了一下。触感不对。

不是那种刷了乳胶漆的、略带颗粒的干燥感，而是……滑腻。

像摸到了一块在冷水里浸了太久的肥皂，或者，某种生物的皮肤。我缩回手，

在黑暗里盯着自己的指尖。什么也看不见。大概是太累了，出现幻觉。我甩甩头，

用力按下开关。灯亮了。惨白的光瞬间充满这个四十平米的开间。

沙发、茶几、电视柜、墙上那幅我从旧货市场淘来的廉价风景画，

一切都和早上出门时一模一样。我松了口气，脱掉外套，走到厨房想倒杯水。水壶是满的。

我盯着那个蓝色塑料水壶，壶嘴正对着我，把手朝左。我早上出门前，

明明记得把手是朝右的。我有个强迫症似的小习惯，总喜欢把水壶把手转到靠墙的那一侧，

免得路过时撞到。谁动过？我立刻转身，视线扫过整个客厅。没人。窗户锁得好好的，

防盗门内侧的链条锁我也挂上了。独居久了，这点警惕心还是有的。可能记错了。

我对自己说。太累了，记忆会骗人。我倒了杯水，冰凉的水滑过喉咙，稍微清醒了一点。

端着杯子走到客厅，我习惯性地想打开电视，让屋子里有点声音。但手指停在遥控器上，

又放下了。算了，安静点也好。我坐到沙发上，掏出手机。屏幕亮起，

显示时间：凌晨一点二十九分。还有一分钟，就是午夜零点？不对，已经过零点了。

我皱了皱眉，觉得脑子有点乱。可能是连续熬夜的后遗症。我把手机扔到一边，

身体陷进沙发靠垫里，闭上眼睛。然后，我听到了声音。不是来自门外，

也不是来自楼上楼下。那声音很近，近得就像……贴着我的耳朵。是钟声。咚。低沉，悠长，

带着某种金属震颤的余韵，在寂静的客厅里回荡。咚。第二声。我猛地睁开眼睛，

从沙发上弹起来。我家里没有钟，更别说这种老式的、带钟摆的座钟。声音是从哪里来的？

咚。第三声。我循着声音转过头，看向客厅那面最大的墙——正对着沙发，

平时用来投影看电影的那面白墙。然后，我的呼吸停住了。墙在动。不是裂缝，不是剥落。

是整个墙面，像被投入石子的水面，从正中央开始，漾开一圈圈细微的、几乎看不见的涟漪。

乳白色的漆面变得柔软，模糊，仿佛下面有东西要钻出来。咚。第四声。涟漪的中心，

颜色开始变深。不是黑色，是一种暗沉沉的、接近凝固血液的褐红色。

那颜色从一点开始渗透，蔓延，像有支看不见的笔，正在墙上书写。我僵在原地，

脚底像被钉在了地板上。喉咙发干，想喊，却发不出任何声音。只能眼睁睁看着。

字迹出现了。不是印刷体，也不是任何常见的字体。笔画歪斜，带着一种神经质的颤抖，

每一笔的末端都微微拖长，像是书写者极度疲惫，或者……极度恐惧。

那些字一个一个浮现：“规则一：凌晨三点前，必须假装家里还有第二个人。

”最后那个“人”字的最后一捺写完，整个句子完整地呈现在墙上。暗红色的字，

在惨白的灯光下，像一道刚刚撕裂的伤口。钟声停了。客厅里死一般寂静。

我能听到自己心脏在胸腔里疯狂擂动的声音，咚咚咚，撞得肋骨生疼。假的。是幻觉。

太累了，出现幻觉了。我用力掐了一把自己的大腿，尖锐的疼痛让我倒吸一口凉气。

墙上的字还在。我慢慢挪动脚步，靠近那面墙。越近，那股滑腻的触感似乎又回来了，

空气里弥漫着一股极淡的、铁锈混合着某种甜腥的气味。我伸出手，指尖颤抖着，

想去碰触那些字。在距离墙面还有几厘米的地方，我停住了。不能碰。

脑子里有个声音在尖叫。不能碰！碰了可能会发生更糟的事。我缩回手，退后两步，

死死盯着那行字。“假装家里还有第二个人……”什么意思？怎么假装？对着空气说话？

制造声响？还是……真的要去“找”一个不存在的人？我看了看手机。一点三十五分。

距离凌晨三点，还有一个半小时。要照做吗？万一这只是个恶作剧呢？

万一是我哪个缺德同事搞的什么高科技投影？但那股气味，

那种墙面蠕动的质感……恶作剧能做到这种程度？万一……不是恶作剧呢？

违反规则会怎么样？字没写。但没写，往往意味着更可怕的后果，因为未知。

我的目光扫过客厅。沙发，茶几，电视，我的画。一切都熟悉得令人窒息，

又在此刻陌生得可怕。那面墙，那行字，像一颗投入平静水面的石子，

把我按部就班的生活彻底搅碎了。我深吸一口气，又缓缓吐出。做吧。

就当是……陪这个不知道是什么的东西，玩个游戏。谨慎点总没错。我清了清嗓子，

声音干涩得厉害：“咳……那个，我回来了。”声音在空荡荡的客厅里回荡，

显得格外突兀和愚蠢。但我必须继续。我走到厨房，打开冰箱，拿出一罐啤酒。

拉开拉环的嗤啦声在寂静中格外刺耳。我对着空气举了举罐子：“喝点吗？今天……挺累的。

”没人回答。只有冰箱压缩机启动的低沉嗡嗡声。我拿着啤酒回到客厅，故意把脚步声放重，

走到沙发前坐下，把啤酒罐重重放在茶几上，发出“咚”的一声。然后我拿起遥控器，

胡乱按了几下，电视屏幕亮起蓝光，发出无信号的沙沙声。我把音量调大了一些。

“看会儿电视吧。”我说，声音尽量显得自然，“也不知道有什么好节目。”**在沙发上，

眼睛盯着电视屏幕上跳动的雪花点，耳朵却竖起来，捕捉着屋子里任何一丝异常的声响。

除了电视噪音和我自己刻意制造的动静，什么也没有。时间一分一秒地爬。

我每隔几分钟就说句话，或者制造点声音。挪动一下坐姿，咳嗽两声，

翻翻手边根本看不进去的杂志。我的演技拙劣，

但我在尽力扮演一个“家里有两个人”的场景。其中一个是我，

另一个是沉默的、看不见的“客人”。墙上的字没有任何变化，暗红色，静静地待在那里，

像一只窥伺的眼睛。我时不时看一眼手机。两点。两点十五。两点半。越接近三点，

我的神经绷得越紧。后颈的汗毛竖了起来，手心冰凉，全是冷汗。那个“客人”真的存在吗？

如果不存在，我演给谁看？如果存在……它在哪儿？在看着我吗？两点五十五分。

我停止了所有动作，屏住呼吸，眼睛一眨不眨地盯着墙上的字。

客厅里只剩下电视无信号的沙沙声，单调，持续，让人心烦意乱。两点五十九分。

我攥紧了拳头，指甲掐进掌心。三点整。

就在手机数字跳转到“03:00”的瞬间——墙上的字迹，毫无征兆地，开始变淡。

不是被擦掉，也不是消失。是颜色在褪去，从暗红变成浅红，再变成粉红，最后，

彻底融入了白色的墙面，仿佛从未存在过。墙面恢复了平整、干燥、普通的乳白色。

一切结束了？我僵在沙发上，足足过了五分钟，才敢稍微动一下。慢慢站起身，走到墙边，

仔细查看。墙面光滑，没有任何痕迹。我甚至用手摸了摸，触感正常，就是普通的墙漆。

刚才的一切，真的只是幻觉？极度疲劳下的集体癔症？我关掉电视。

令人窒息的寂静重新笼罩下来。我拖着沉重的步伐走向卧室，只想立刻倒在床上，睡死过去。

明天醒来，一切都会恢复正常。一定是这样。推开卧室门，我按亮顶灯。

房间和我早上离开时一样，被子没叠，几件衣服扔在椅背上。我走到床边，坐下，脱掉鞋子。

然后，我听到了。非常清晰，非常近，就在这个房间里。一声叹息。悠长，疲惫，

带着一种深入骨髓的无奈和……熟悉。那声音，是我的。我猛地抬头，

看向声音传来的方向——床的另一侧，空荡荡的，只有墙壁和我的影子。

我的血液瞬间凉透了。###第2章[]规则的驯化与侵蚀第二天早上，

我是被手机闹钟吵醒的。头痛欲裂，像有根锥子在太阳穴里钻。我挣扎着坐起来，

第一个动作就是扭头看向卧室门口，仿佛那声叹息还悬在空气里。阳光从窗帘缝隙挤进来，

在地板上切出一道亮线。一切正常得刺眼。是梦吗？那个血字，那声叹息？我下床，

光脚踩在微凉的地板上，走到客厅。目光第一时间投向那面墙。洁白，平整，毫无异样。

我走近，几乎把脸贴上去看，手指细细摩挲昨晚字迹出现的位置。什么也没有。

没有残留的颜色，没有凹凸不平，甚至连气味都散尽了，

只有淡淡的、我自己的烟味（昨晚紧张时抽了两根）和灰尘味。也许真是幻觉。连续加班，

精神压力太大。我试图说服自己。走到厨房想弄点吃的，目光扫过料理台，定住了。

那个蓝色水壶，把手朝右。我明明记得，昨晚我睡前倒水喝，

顺手把把手转到了朝左——靠墙的那一侧。这是我的习惯，强迫症似的习惯。现在它朝右。

有人动过。在我睡着之后。不是幻觉。昨晚的一切都是真的。墙上的字是真的，

那声叹息……也是真的。一股寒意从脚底板窜上来，瞬间爬满全身。**在料理台边，

手指无意识地抠着台面边缘。那个“规则一”……我照做了，假装家里有第二个人。然后，

凌晨三点，字迹消失，我听到了“第二个人”的叹息。它真的来了？还是说，那声叹息，

是我自己潜意识里制造出来的？我不知道。我只知道，有什么东西不一样了。我的公寓，

这个我住了三年、熟悉每一处角落和每一声异响的避难所，变得陌生而充满恶意。

我没什么胃口，冲了杯速溶咖啡，端着滚烫的杯子回到客厅，坐在沙发上发呆。

手机屏幕亮着，显示着日期和时间。今天是周五。按理说，昨晚折腾成那样，今天该请假。

但我不敢。我不敢一个人待在这个变得诡异的房子里，面对即将到来的下一个夜晚。

我需要人群，需要噪音，需要正常的世界来锚定自己。我请了上午的假，说身体不舒服，

下午再去公司。然后我出门了，在小区门口的早餐摊买了根本吃不下的油条豆浆，

坐在人来人往的马路边，看着车流，直到阳光晒得我后背发烫，才稍微感觉活过来一点。

下午到公司，我尽量表现得正常。和同事打招呼，处理积压的邮件，

修改那个永远“感觉不对”的宣传册。但我的注意力根本无法集中，

耳朵总是捕捉着任何细微的、不寻常的声响，目光时不时瞟向办公室雪白的墙壁，

心脏会因某次突然的电话**而漏跳一拍。“小沈，脸色不太好啊。

”坐我对面的李姐探过头，“昨晚又熬夜了？”“嗯，有点。”我含糊地应着。“年轻人，

别太拼。身体是自己的。”李姐摇摇头，递过来一小包枸杞，“泡水喝，补补。”我道了谢，

接过那包红色的干果，指尖触到的瞬间，不知怎么联想到了墙上那暗红的字迹，

胃里一阵翻腾。好不容易熬到下班，我几乎是逃也似的离开了办公楼。

晚高峰的地铁拥挤闷热，人体的汗味和香水味混杂在一起，我却感到一种病态的安全感。

至少这里人多，至少这里是“外面”。回到小区，天色已经暗了下来。

楼道里的声控灯随着我的脚步声一层层亮起，又一层层熄灭。走到六楼，我家是601。

对门602的门紧闭着，门把手上挂着一个“出入平安”的红色中国结，

在昏暗的光线下显得有些陈旧。我掏出钥匙，刚要开门，602的门突然开了。“哟，

小沈回来啦！”一个洪亮的声音响起，带着过分饱满的热情。是邻居周伯庸。

一个六十岁上下的退休教师，据他说儿女都在国外，一个人住。头发花白，梳得一丝不苟，

穿着熨帖的灰色夹克，脸上总是挂着那种标准的、仿佛经过量角器测量的笑容。“周老师。

”我点点头，勉强挤出点笑意。平时我挺烦他这种热情，总爱拉着人聊天，问东问西。

但今天，这热情反而让我紧绷的神经稍微松弛了一点——这是正常的，活人的打扰。

“刚下班？吃饭了没？”周伯庸端着一个小瓷碟走出来，碟子里是几个白白胖胖的饺子，

还冒着热气，“我晚上包了点饺子，韭菜鸡蛋馅儿的，一个人也吃不完，给你拿几个尝尝。

你们年轻人，天天吃外卖不健康。”他把碟子递过来。动作很自然，笑容无懈可击。

我下意识地想拒绝。我不太喜欢接受陌生人的食物，尤其是这种熟食。但话到嘴边，

昨晚墙上的字迹，那声叹息，还有今早被动过的水壶，像冰冷的藤蔓缠住了我的喉咙。接受？

还是不接受？我忽然想起周伯庸的一些细节。他好像总是在晚上这个时间出现，

端着一点吃的。他打招呼的用词，递东西的姿势，甚至脸上笑容的弧度，

都有种……说不出的规整感。像设定好的程序，每天准时运行。“谢谢周老师。

”我听到自己的声音说，伸手接过了那个温热的瓷碟。指尖碰到瓷器的瞬间，

我注意到碟子的花纹很普通，青花，边缘有点磕碰的旧痕。周伯庸的手干燥，稳定，

没有任何老年人常见的颤抖。“客气啥，远亲不如近邻嘛。”周伯庸笑得更开了，

眼角的皱纹堆叠起来，“对了，周末有空吗？我整理老照片，发现不少有意思的，

都是咱们这一片以前的老样子。你要不要来看看？你们年轻人，

也该了解一下自己住的地方的历史。”周末？来看照片？我脑子里那根弦又绷紧了。

我想立刻拒绝，找个借口，任何借口。但周伯庸的眼神很真诚，

甚至带着点老年人特有的、怕被拒绝的期待。“我……周末可能加班。”我含糊地说，

“到时候看情况吧。”“行，行，不着急。”周伯庸摆摆手，“那你先吃饭，饺子趁热吃。

我回去了。”他转身，开门，进屋，关门。动作流畅，没有一丝多余。

楼道里又只剩下我一个人，端着那碟微温的饺子，站在自家门前。

我低头看着碟子里圆滚滚的饺子，韭菜的绿色从半透明的面皮里透出来。很家常，很诱人。

但我一点胃口都没有。我打开门进屋，反手锁好，把饺子碟放在餐桌上，没去动它。

我走到客厅，站在那面墙前。天色已暗，我没开灯，

房间里只有窗外透进来的、城市浑浊的夜光。墙是灰暗的一片，沉默着。今晚，

它还会出现字吗？会出现什么？我洗了个澡，试图冲掉身上的疲惫和不安。热水冲刷着皮肤，

稍微缓解了肌肉的僵硬，但心里的那块冰，怎么也化不开。我擦干身体，穿上睡衣，

走到客厅，打开所有的灯。时间一点点走向午夜。我坐在沙发上，手里拿着手机，

眼睛盯着墙。茶几上放着笔记本和笔——我决定，如果今晚还有“规则”，我要记下来。

不能再像昨晚那样被动。十一点。十一点半。十一点五十。寂静在发酵。

我能听到自己的呼吸声，心跳声，甚至血液流过耳朵的微弱嗡鸣。十一点五十九分。来了。

那种滑腻的触感再次从墙面传来，即使我离它还有几米远，

也能清晰地感觉到空气的凝滞和变味。铁锈与甜腥。咚。钟声准时响起。

墙面的涟漪再次漾开。暗红色的字迹，如同从墙体内部渗出的血液，开始蜿蜒浮现。

第一行：“规则二：接受邻居的好意，但绝不在他家停留超过十分钟。”我的呼吸一窒。

目光死死钉在“邻居”和“十分钟”这两个词上。周伯庸。饺子。邀请。这一切，

难道……没等我细想，第二行字紧接着在第一行下方出现：“规则三：凌晨一点至两点，

必须打开卫生间所有水龙头，保持水流。”两条。今晚有两条规则。而且，

“规则二”直接指向了今晚刚刚发生的事情。是巧合？还是……这面墙，或者说，

制定规则的那个“东西”，能看见？能预知？我抓起笔，手有些抖，

但还是迅速在笔记本上记下这两条规则，标注了日期和时间。字迹潦草，但意思清楚。写完，

我抬头。墙上的字已经稳定下来，暗红色，刺眼。规则二，

我已经完成了前半部分——接受了周伯庸的饺子。后半部分……他邀请我周末去他家看照片。

如果我去了，就必须在十分钟内离开。规则三，关于卫生间水龙头。凌晨一点到两点。

我看了一眼手机，刚过零点。距离规则三的执行时间，还有一个小时。我该怎么办？

像昨晚一样，照做？昨晚照做的结果，是那声属于我自己的叹息，是今早被动过的水壶。

遵守规则，似乎并没有让事情变好，反而让某种“存在”更清晰了。但不遵守呢？会怎么样？

墙上没写后果。但未知往往更可怕。我坐在沙发上，大脑飞速运转，

试图从这两条规则里找出逻辑，或者，陷阱。规则二限制我与邻居的接触时间。

规则三要求我在特定时间制造持续的水流声。它们之间有关联吗？还是各自独立？

时间不等人。很快，凌晨一点到了。我站起身，走向卫生间。小小的空间，马桶，洗手台，

淋浴间。镜子里映出我苍白紧绷的脸。我深吸一口气，伸手拧开了洗手池的冷水龙头。

哗——水柱冲下，砸在陶瓷池壁上，发出响亮的声音。在寂静的夜里，这声音被放大，

显得格外突兀和……浪费。但我没关。我又拧开了旁边的热水龙头。热水需要放一会儿才来，

先是###第3章[]第一次循环——死亡重置规则七：凌晨两点至两点零七分，

必须站在卫生间镜子前，闭眼默数心跳，期间无论听到什么，绝不能睁眼。

规则八：若邻居在晚上十一点后敲门，需在门内完整背诵《静夜思》，方可开门。

规则九：每日摄入的液体不得超过1500毫升，且其中必须包含至少300毫升的自来水。

我看着墙上密密麻麻的血字，胃里一阵翻搅。今天是第七天。规则已经累积到九条。

它们像一张越收越紧的网，把我每天的时间切割成无数个必须精准执行的碎片。

我床头贴着一张手写的日程表，

字迹因为反复修改和手抖而显得潦草不堪：00:00-00:30假装对话（规则一），

00:30-01:00检查水壶把手朝向（自定观察项），

01:00-01:15唱一首歌（规则四，已过期但残留影响？），

01:15-02:00保持绝对安静（规则五）……矛盾早就出现了。

第三天出现的规则五“保持室内绝对安静”，和第四天出现的规则四“每晚必须唱一首歌”，

在时间上完美重叠了十五分钟。那天晚上，我盯着这两行字，冷汗浸透了睡衣。唱，

违反规则五。不唱，违反规则四。我像个被推到悬崖边的人，脚下是万丈深渊，

回头是熊熊烈火。最后我选择了唱，用几乎听不见的气声，对着墙壁哼完了整首《小星星》。

唱完之后，我蜷缩在沙发角落，等了整整一个小时。什么都没发生。没有叹息，没有黑影，

水壶把手也没动。我以为我赌赢了，或者规则之间存在某种优先级。但我错了。从那天起，

我开始听到一些声音。不是卧室里的叹息，而是更细微的，像是墙壁内部有东西在缓慢蠕动，

又像是极远处传来的、被水闷住的呜咽。水龙头偶尔会自己滴下一滴水，时间总在整点。

我检查过，垫圈没坏。而今天，规则七、八、九同时出现，像三把抵在我不同要害的刀。

规则七要求我凌晨两点去镜子前闭眼。

规则八说邻居可能在十一点后敲门——周伯庸昨天确实提过，他老家寄来一些腊肉，

想分我一点，“晚上给你送过来”。他没说具体时间。如果他在我执行规则七的时候敲门呢？

背诵《静夜思》需要时间，需要我走到门边，需要我出声。规则七说“期间无论听到什么，

绝不能睁眼”。至于规则九，我看了眼桌上的量杯。今天我已经喝了大概一千毫升的水，

包括早上的咖啡、中午的汤、下午的茶。距离1500毫升上限还有500毫升空间，

但其中必须包含300毫升自来水。我拧开水龙头，接了半杯，

看着里面偶尔闪过的一点可疑的悬浮物。自来水。我住的老楼，

水管据说还是上世纪九十年代的。我把杯子放下，手有点抖。不能这样下去。我得做点什么。

晚上十点五十分。我提前站在卫生间门口。镜子里的我眼窝深陷，胡子拉碴，

像刚从某个灾难现场爬出来。我调好手机秒表，设定七分钟倒计时。

心脏在肋骨后面沉重地敲打，一下，又一下。我努力想数清楚，但数字总是跳到一半就乱掉。

十一点整。楼道里没有任何声音。周伯庸没来。我稍微松了口气，但紧接着，

一股更深的寒意顺着脊椎爬上来——他没来，意味着这个威胁依然悬着，

不知道什么时候会落下。十一点三十分。依然安静。

我开始怀疑规则八是不是一个纯粹的诱导，或者测试。

测试我是否会因为潜在的威胁而提前焦虑，进而影响对其他规则的执行。凌晨一点五十五分。

我再次站到卫生间镜子前。镜中的脸在节能灯管的光线下泛着青白。我深吸一口气，

按下秒表。倒计时开始：七分钟。我闭上眼。黑暗降临的瞬间，其他感官被放大。

我能听到自己血液流动的嗡嗡声，能感觉到脚下瓷砖的冰凉透过拖鞋底传上来。

我努力把注意力集中在心脏的跳动上。一、二、三……数到十七的时候，

我听到水龙头响了一下。不是滴水，是那种阀门被轻轻拧动又松开的、极其短促的“咔”声。

我眼皮跳了跳，没睁。四十五、四十六……墙壁里传来刮擦声。很轻，

像是用指甲在很厚的石膏板后面慢慢划。从左边移到右边，停住，又移回来。

我的心跳开始失控。数字跟不上了。**脆放弃计数，只是努力维持着呼吸，

试图用呼吸的节奏来平复心跳。倒计时大概过去三分钟。“咚、咚、咚。”敲门声。

不紧不慢，三声。正是周伯庸平时敲门的节奏和力度。我的呼吸停了。

规则八：若邻居在晚上十一点后敲门，需在门内完整背诵《静夜思》，方可开门。

规则七：凌晨两点至两点零七分，必须站在卫生间镜子前，闭眼默数心跳，

期间无论听到什么，绝不能睁眼。时间。现在是凌晨两点零三分左右。我正在执行规则七。

敲门声在持续，咚、咚、咚，每隔五秒左右响一次，规律得让人头皮发麻。我该睁眼吗？

去门边？背诵？还是继续闭着眼，赌敲门的东西不会进来？汗水从额头滑下来，流进眼角，

刺得生疼。我死死闭着眼，眼球在眼皮下剧烈颤动。敲门声停了。寂静。

长达十秒的、几乎要把人逼疯的寂静。然后，我听到了钥匙**锁孔的声音。

金属摩擦的细微响动，在死寂的夜里被放大成刺耳的尖叫。扭动。一下，两下。

锁舌弹开的“咔哒”声。门，被从外面打开了。我的眼睛猛地睁开。镜子里，

我身后的卫生间门口，站着一个人影。走廊的光从他背后照过来，

勾勒出一个熟悉的、微微发福的轮廓。周伯庸。但他没有动。只是站在那里，脸藏在阴影里，

手里似乎提着什么东西。“小沈？”他的声音响起来，和平日一样热情，甚至带着点笑意，

“还没睡啊？我看你灯亮着，就把腊肉给你拿过来了。你上次说喜欢吃辣的，

我特意挑了最辣的那块。”他往前迈了一步，走进卫生间灯光能照到的范围。我的血凉了。

那不是周伯庸。或者说，不完全是。他的脸是周伯庸的脸，但表情不对。

那笑容像是用刀刻在脸上的，肌肉的走向僵硬而怪异。他的眼睛直勾勾地看着我，

瞳孔在灯光下显得异常漆黑，几乎看不到眼白。更可怕的是，他手里提着的根本不是腊肉，

而是一个滴着水的、半透明的塑料袋，里面隐约能看到一团暗红色的、有棱角的东西。