“我爸说，我姐死后，我家就再也没过过年。”这话说得不准确。我们家当然过年，只是，

不再是我的年。姐姐去世那天，我妈的精神也跟着死了。她抱着姐姐的遗物，

像抱着濒死的孩子。后来，她开始抱着我的脸，仔细描摹，眼神里是我从未见过的温柔。

“你姐姐最喜欢穿这条裙子。”“你姐姐画画天赋最好，你也要学。

”“你姐姐从来不会顶嘴。”她把我打扮成姐姐，培养成姐姐，甚至要求我把她的遗照，

放在我卧室最显眼的位置。我试图挣扎过，反抗过。可当我看到她疲惫又绝望的眼神时，

我选择了放弃，活成了她想要的那个“完美的死去的女儿”。我以为，只要我足够努力，

足够像姐姐，总有一天，她会看见我。直到我躺在冰冷的太平间，听见她抱着我的遗像，

却哭着喊出“晚星”的名字。原来，她宁愿爱一个死去的幻影，也不愿看我一眼。

而我的母亲——这辈子，只生过一个女儿。我，从头到尾，都只是一个替身。我死的时候，

是一个阴天。现在的火化炉技术很好，没有烟，只有低沉的轰鸣。我飘在半空，

看着那个装着我肉身的盒子被推了进去。冷厅里全是白菊花，那是姐姐生前最喜欢的花。

我讨厌白色，我喜欢墨绿，深沉得像长在那件刚出土青铜器上的锈。但没人记得。

苏婉跪在我的遗像前。照片是我大学毕业那年拍的，没修图，眼角有一颗淡痣，

那是和林晚星唯一的区别。她现在正死死搂着那张照片，指关节用力到发白，

肩膀一抽一抽的，像是一台快要散架的老旧机器。

“晚星……晚星你回来啊……”她把脸埋在相框玻璃上，声音嘶哑，

带着一种令人毛骨悚然的痴迷：“妈妈对不起你……妈妈不该逼你……晚星，你别吓妈妈。

”周围来吊唁的亲戚们面面相觑，空气里那种尴尬的沉默比哀乐还刺耳。

有人轻轻推了推旁边的人，那是陈姨，苏婉这么多年的闺蜜。陈姨叹了口气，走上前，

手搭在苏婉肩膀上：“苏婉，你清醒点。那是揽月。”苏婉的背影猛地僵住。两秒后，

她猛地抬头。那双眼睛里布满了红血丝，瞳孔涣散又尖锐，像两根要把人扎穿的钉子。

“谁说这是揽月？”她尖叫起来，声音在空旷的冷厅里回荡，刺得人耳膜生疼。“这是晚星！

我的晚星回来了！你们都瞎了吗？啊？你们看这眉眼，看这笑，这就是晚星！”陈姨皱着眉，

试图去拿她手里的相框：“苏婉，揽月已经走了，你别这样，

让孩子走得安心点……”“滚开！”苏婉猛地甩手，力气大得惊人，

直接把陈姨推得踉跄了两步。她把相框抱得更紧，甚至用脸颊去蹭冰冷的玻璃，

眼神变得极其温柔，又极其疯癫：“她不是揽月。揽月那个闷葫芦哪有这么好看？

只有晚星才会笑得这么甜。我知道的，只有我知道……我是她妈，我能让她回来。

”我飘在天花板上，静静地看着这一幕。胸口那个位置明明已经空了，没心没肺的，

此刻却还是像被挖走了一块肉。风一吹，凉飕飕的疼。原来连死，都不能让我把名字拿回来。

做鬼都不行。眼前的画面晃动了一下，冷厅惨白的灯光变得模糊，

和三年前医院走廊那盏快坏掉的日光灯重叠在一起。那是噩梦开始的地方。三年前，

车祸当晚。我坐在长椅上，左手臂上缠着厚厚的纱布，血渗出来，把白纱染成了暗红。

麻药劲过了，钻心的疼，但我一声没吭。手术室的灯灭了。医生走出来，摘下口罩。

他脸上那种遗憾的表情，我这辈子都忘不掉。“对不起，我们尽力了。林晚星伤势过重，

抢救无效，宣布死亡。”我脑子里“嗡”的一声。在那一瞬间，我竟然没有哭。

人极度悲伤的时候是流不出眼泪的，身体比意识更早做出了反应——我直接瘫软在椅子上，

手脚冰凉。苏婉冲了上去。她那样一个平时连高跟鞋都要擦得一尘不染的体面女人，

死死揪住医生的领子，五官扭曲成一团：“你说什么？你再说一遍！你敢再说一遍！

”医生低声重复了一遍。苏婉白眼一翻，直挺挺地晕了过去。医生护士乱作一团。

我坐在嘈杂的中心，看着那扇缓缓关闭的手术室大门。我听见自己心里有什么东西，

像玻璃杯掉在水泥地上，“啪”的一声，碎得稀烂。三天后的葬礼，苏婉醒了哭，哭了晕。

她在灵堂守了整整三天，眼睛肿得像核桃。我就站在她身后不到两米的地方，

站了整整六小时。我也穿着黑衣服，手臂上吊着绷带，脸色惨白得像张纸。

来往的宾客有时会看我一眼，眼神里带着同情。但苏婉没有。从头到尾，

她连一次头都没有回过。没人问我手疼不疼，没人问我怕不怕，也没人问我，活下来的那个，

是不是也觉得天塌了。那时候我天真地以为，这只是因为她太悲伤了。直到一个月后。

那天早晨，我要回学校复课。我穿着校服，背着书包走到玄关换鞋。苏婉从卧室里出来，

手里拎着一件裙子。粉色的，蕾丝花边，领口系着蝴蝶结。那是林晚星最喜欢的裙子，

刚买回来还没来得及穿。“换上。”她的声音很轻，但那种语气，不像是在跟我商量，

像是在下达一道必须执行的指令。我愣住了，手放在鞋柜上，指尖碰到冰凉的木纹：“妈，

这是晚星的衣服。我要去上学，穿校服就行。”“我让你换上。”苏婉走过来，挡在门口。

屋里的光线很暗，她的脸隐在阴影里，只有那双眼睛亮得吓人。“从今天起，

你不准再留这种男不男女不女的短发，不准穿那些黑的白的丧气衣服，

也不准一个人闷在房间里不说话。”她把那条粉色裙子塞进我怀里，布料软绵绵的，

像是一张要把人闷死的网。“你是她妹妹。既然你姐姐没了，你就得替她活下来。

”我感到一股寒气顺着脊梁骨往上爬。我往后退了半步，那条裙子从我手里滑落，掉在地上。

“妈……你别这样。我是揽月，我不是她……”“啪！”一记耳光重重地甩在我的脸上。

清脆，响亮，**辣的疼瞬间炸开。我的脸被打偏在一边，耳朵里嗡嗡作响，

口腔里尝到了一丝铁锈般的血腥味。苏婉胸口剧烈起伏，指着我的鼻子，

整个人都在发抖：“闭嘴！你怎么不是她？你们长着一样的脸，流着一样的血！

要不是因为你非要那个时间出门，晚星怎么会死？啊？”“你活着就是她的影子！

不然你凭什么还在？死的那个为什么不是你？！”这句话像一把尖刀，

精准地捅进了我心里最烂的那块肉里，再狠狠搅了一圈。我捂着脸，慢慢转过头看她。

那个生我养我的女人，此刻看着我的眼神里，只有恨意，和一种近乎变态的执着。我想反驳，

我想尖叫，我想摔门而出。但我没有。长期的忽视和刚才那个巴掌，把我的脊梁骨打断了。

我弯下腰，捡起了地上的那条粉裙子。我转身回房，脱掉了属于“林揽月”的校服，

换上了属于死者的粉色连衣裙。镜子里的女孩，左脸红肿，穿着不合身的甜美裙子，

眼神空洞得像个鬼魂。那一刻我就知道，“林揽月”在那个清晨已经死了。

活着走出这个家门的，是一具名为“林晚星”的傀儡。而傀儡，是不需要有自己的喜好的。

那个周末的上午，阳光很好，照得人头晕目眩。苏婉拽着我的手，

把我拖到了小区对面的那家画室门口。画室里全是松节油和铅笔粉末的味道。我坐在画架前，

手里的铅笔捏得指节发白。纸上是一组静物石膏，我已经盯着它看了半小时，

每一笔排线都像是在锯木头。周明远老师背着手走过来，停在我身后。“揽月，你的手很稳。

”他声音压得很低，像是怕惊扰了什么，“这种长直线的控制力，

比画室里学了三年的学生还要好。但是……”他顿了顿，目光落在我放在一旁的速写本上。

那是林晚星留下的，上面全是她飘逸、灵动甚至有些潦草的画风。

“你最近一直在刻意模仿这个调子。”周明远皱起眉头，带着一种可惜，“揽月，

这种风格太‘飘’了，不适合你。你的性格沉稳，线条严谨，

为什么不试试画点自己喜欢的东西？”我也想。我想画斗拱的结构图，

想画青铜器上那些繁复晦涩的铭文。“谢谢周老师。”我低下头，声音干涩，

“但我只能练这个。”“可是……”“哒、哒、哒。”一阵急促的高跟鞋声在门口响起，

打断了周老师的话。那声音像是踩在人的心尖上，每一下都带着咄咄逼人的气势。苏婉来了。

她手里捏着一张泛黄的旧照片，那是姐姐高中时拿市级金奖的作品。她径直走过来，

把照片“啪”地一声拍在我的画板旁。“周老师，她喜欢的就是晚星喜欢的。

”苏婉扫了一眼我刚画的石膏像，眉头立刻拧成了疙瘩，伸手就在画纸上用力抹了一把，

把那些我小心翼翼排好的线条抹成一团乌黑。“太死板了！跟你说过多少次，要灵动！

要像你姐姐那样，笔触要飞起来！”周明远有些看不过去：“揽月妈妈，这孩子基础刚打好，

你让她模仿那种成熟的风格，这是拔苗助长。

而且下周的区青少年美术展是专业级的……”“就是因为专业，她才必须去。”苏婉打断他，

语气里带着一种不容置疑的偏执，“她是晚星的双胞胎妹妹，基因是一样的，脑子是一样的，

怎么可能差得了？只要她肯练，晚星能做到的，她就能做到。”周明远张了张嘴，

最后看了一眼我死寂的脸，叹了口气，没再说话。当晚，书房。那盏台灯的瓦数很高，

照得人眼球发烫。苏婉坐在皮椅里，下巴扬了扬，指着桌上一张A4纸。

那是我偷偷画的一幅古建筑线稿，只有半个屋檐，但我查了很多资料，

把每一根椽子的位置都算得很准。“撕了。”她冷冷地说。我站在桌前，

手指颤抖着按在那张纸上：“妈，这是我……”“我让你撕了。”她提高了音量，

眼神像刀子一样刮过我的脸，“那种修修补补的破烂玩意儿，也配叫前途？

整天跟那些从土里刨出来的死人东西打交道，难怪你一身的阴气，一点都不像晚星。

”“晚星要是活着，这时候早就保送央美了。你现在的任务，就是替她把这个梦续上。

这是你的福分。”福分？这福分给你，你要不要？一股从未有过的逆反心理涌上来，

我猛地抬起头，第一次直视她的眼睛：“可我不是她！我也从来不想当什么画家！

我喜欢的是文物修复，我想考的是……”“啪！”这一次她没有动手打我，

而是把那本厚厚的速写本狠狠砸在了我身上。硬壳书角撞在我的锁骨上，生疼。苏婉站起来，

笑得凄厉又疯狂：“你不当她，你还剩下什么？林揽月，你从小就不如她活泼，不如她聪明，

连笑起来都没她讨喜。现在她没了，你唯一的价值，就是把她重新拼回来。”她逼近一步，

呼吸喷在我的脸上，带着一股令人窒息的压迫感。“你以为我想管你？我是想我的晚星。

只要你画得像她，穿得像她，我就能觉得她还在。你连这点念想都不肯给我留吗？

”我看着她那双布满红血丝的眼睛，那里面的绝望深不见底。我的反抗在这一刻土崩瓦解。

我默默地拿起那张古建筑线稿，双手捏住边缘。

“嘶——”纸张撕裂的声音在安静的书房里格外刺耳。我把碎片扔进垃圾桶，坐回画板前，

拿起笔，对着姐姐那幅获奖作品的复印件。“照这个临三遍，明天早饭前我要检查。

”苏婉丢下这句话，转身关上了门。那一夜，我画了整整七个小时。手腕酸痛到痉挛，

铅笔灰蹭得满手都是。我机械地模仿着姐姐那种大开大合的笔触，

哪怕我的肌肉记忆在尖叫着拒绝，我也强迫自己画下去。直到天亮。一周后的展览礼堂。

我穿着苏婉特意挑选的白色蕾丝长裙，站在领奖台上。

那幅完全不像我、却极度像林晚星的作品，拿了二等奖。台下的掌声很热烈。

苏婉坐在第一排，拼命地鼓掌，眼泪把精心描画的妆容都弄花了。

她抓着旁边一位家长的胳膊，指着台上的我，嘴唇颤抖着：“看，那是我女儿！

我女儿又拿奖了！”主持人把话筒递到我嘴边，笑吟吟地问：“同学，画风这么成熟，

一定很有天赋吧？有什么获奖感言想说吗？”我握着话筒，掌心里全是冷汗。

看着台下母亲那狂热、扭曲又充满期待的眼神，我的喉咙像是被什么东西堵住了。

我想说这画不是我想画的。我想说我讨厌蕾丝裙。但我最终只是垂下眼帘，

挤出一句：“谢谢……姐姐。”回家的车上，苏婉把那张奖状紧紧攥在手里，

反复抚摸着烫金的字体，像是在抚摸一件稀世珍宝。“我就知道你能行……晚星没丢的脸，

你给争回来了。”我坐在副驾驶，头靠着车窗，看着窗外飞逝的街灯，

玻璃上映出一张模糊的脸。那张脸穿着姐姐喜欢的衣服，梳着姐姐喜欢的发型，

拿着姐姐擅长的奖项。我已经学会了用她的逻辑思考，用她的喜好判断，

甚至开始厌恶那个曾经想听老钟声、想摸旧瓷片的自己。真正的林揽月，正在一点一点死去。

只剩下一具躯壳，在扮演着一个完美的幽灵。车子路过省博物馆的时候，红灯亮了。

我转过头，隔着车窗，目光贪婪地落在博物馆那扇不起眼的侧门上。那里通向地下修复室，

是我唯一能喘气的地方，也是我藏在这个世界上最后的秘密。如果我的灵魂注定要消亡，

那我希望能死在一堆破碎的旧物里。省博物馆地下修复室，

空气里常年弥漫着一股霉味和乙醇混合的气息。这味道别人闻着刺鼻，我却觉得那是氧气。

工作台上的无影灯把我的影子缩成小小的一团。我戴着双层乳胶手套，

手里捏着一根特制的竹签，正一点点剔除唐代陶俑嘴角的硬结土垢。

这泥土在地下埋了一千多年，硬得像石头，稍微用力不对，陶俑的釉面就会崩。我屏住呼吸，

世界安静得只剩下竹签刮擦陶土的细微沙沙声。“手别抖，心别慌。”不是谁在说话，

是我心里的声音。在这里，我不需要像姐姐那样大开大合地挥洒色彩，

我只需要小心、精密、甚至卑微地去修补这些破碎的东西。

赵工不知道什么时候站在了我身后。他是出了名的严苛，平时看人都是用鼻孔出气。

我紧张得后背绷直，正准备停手挨骂，却听见一声很轻的“嗯”。“手法细腻，节奏稳定，

对器物情绪把握得很好。”赵工背着手，那双总是挑剔的眼睛里竟然没带刺，“你很有天赋。

”我愣住了，手里的竹签差点掉在桌上。隔壁桌的两个实习生正在调石膏，声音压得很低，

但我听见了。“听说是林家那个塞进来的？也就是来镀层金吧。”“嘘，

人家那是……”“她交的模拟修复报告，是我这五年见过最扎实的新人工件。

”赵工的声音突然拔高了几度，没看那两人，只是淡淡地对我点了点头，“别管闲事，

手别停。”那一刻，我指尖微颤，眼眶发热，像是被无影灯烫了一下。二十年来，

这是第一次，有人在不属于“林晚星”的赛道上，看见了“林揽月”。下班锁门前，

我鬼使神差地掏出手机。屏幕里，那个还没完全修复好的陶俑灰头土脸，残缺了一只耳朵，

但在我眼里，它比任何名画都漂亮。我小心翼翼地拍了一张照片，存进私密相册。

或许……妈妈看了会明白呢？或许她会发现，我不当那个光芒万丈的画家，

也能活得像个人样？这种愚蠢的念头，一直支撑我回到家，坐到了餐桌前。

桌上是清蒸鲈鱼和白灼菜心，都是姐姐爱吃的清淡口味。我其实嗜辣，但在这个家里，

连味蕾都没有选择权。我扒了两口没滋没味的饭，鼓起勇气把手机推过去：“妈，你看。

这是我参与修复的第一件文物。”苏婉正在给姐姐的遗像擦拭相框，

闻言只是用余光瞥了一眼屏幕。筷子都没放下。“灰扑扑的泥人有什么好看的？

”她夹了一块鱼肚子肉，放进空置的那个碗里——那是姐姐的位置，“脏死了。

”哪怕我有心理准备，心还是凉了半截。我僵着脖子，声音发紧，

仍不死心：“赵老师说我有潜力……他说如果我努力，以后有机会考进省博的正式编制。

”“编制？”苏婉停下动作，像是听到了什么天大的笑话。她转过头，那眼神不是看女儿，

是在看一个不知天高地厚的傻子。“你以为你是谁？晚星当年考央美都没说十拿九稳，

你一个二本混日子的，还想进省博？”“这不是考试……是看手上的活儿……”我低声辩解，

手指紧紧抠着手机边缘。“手上的活儿？”她冷笑一声，把抹布重重摔在桌上，

“你知道她当年钢琴十级的时候，你在干什么吗？你在旁边磕磕巴巴地弹《小星星》。

林揽月，你一辈子都在追她的脚印，现在换条路，你就以为自己能飞了？

”“那都是土里刨出来的死人东西，沾一身晦气回来，别把晚星的福气冲散了。

”我没再说话。手机屏幕暗了下去，映出我那张惨白的脸。我低下头，

机械地把饭粒往嘴里塞。米饭很硬，卡在喉咙里，像吞下了一把沙砾，咽不下去，吐不出来。

那张曾让我骄傲了整整两个小时的照片，此刻在口袋里发烫，像一块烧红的铁片，

烫得我连碰都不敢再碰。深夜，雨下大了。卧室里没开灯，我像做贼一样，

从床垫最深处摸出一本速写本。那是我的“禁书”。翻开来，里面没有那些飘逸灵动的线条，

只有被撕剩的残稿：严谨的古钟楼结构图，按比例复原的敦煌壁画草稿，

还有我自己设计的修复刀具图样。每一笔都横平竖直，每一笔都是我想做却做不了的梦。

我拿起笔，手悬在纸面上，想在空白处画一个新的榫卯结构。可是，手在抖。

那种不受控制的痉挛，从指尖一直传到心脏。

我的肌肉记忆已经被苏婉的“纠正”和姐姐的风格强行篡改了。我想画直线，

手腕却下意识地想要画出那种“灵动”的弧线。笔尖在纸上划出一道丑陋的墨痕。

我画不出自己了。“啪。”笔掉在地上，滚到了角落里。我蜷缩在床上，用被子蒙住头，

眼泪顺着眼角滑进耳朵里，凉得刺骨。客厅里隐隐传来走动的声音。这么晚了，苏婉还没睡。

我听见她在那边说话，声音温柔得不可思议，那是她从未给过我的语气。“晚星，

妈妈替你活着，替你管着这个家……你放心，那个位置永远是你的，没人能取代你。

”雷声滚过，掩盖了她的低语，却把我的心炸得粉碎。我终于明白，在这个家里，

从来没有什么双胞胎幸存者。我不是那个缺失了一半的女儿，我是多余出来的那个影子。

我是为了让那个死去的人显得“还活着”，而被强行保留下来的容器。既然是容器，

就不该有自己的思想，更不该有自己的喜好。我闭上眼，任由黑暗将我彻底吞没。

既然活着只是为了扮演另一个人，那如果不反抗，是不是就不会这么痛了？

如果我也把自己弄丢了，是不是就能让大家都满意了？窗外的雨还在下，

噼里啪啦地砸在玻璃上，像是在倒计时。我迷迷糊糊地睡去，直到凌晨，

一阵心悸将我猛然拽醒。凌晨，心脏像是要从嗓子眼里跳出来。那个梦太真了。

梦里我站在一堆碎陶片中间，赵工拍着我的肩膀说“你很有天赋”，可他嘴还没闭上，

整个博物馆就像饼干一样碎了，头顶塌下来的全是苏婉那张放大的脸。我猛地坐起来，

一身冷汗把睡衣贴在后背上，黏腻得难受。窗外的雨还在下，听着像有人在用指甲挠玻璃。

我下意识地把手伸进床垫下面——那本硬壳速写本还在。

硬邦邦的触感让我那口气终于顺了下去。我像做贼一样把它抽出来，

借着窗外透进来的那点路灯光，翻到昨晚画了一半的那页。是唐代钟楼的复原草图，

线条虽然因为手抖有些断续，但那个复杂的榫卯结构是对的。我摸出一截削得短短的铅笔，

在飞檐斗拱的地方补了一根线。指尖传来纸张粗糙的摩擦感，这一刻，

我才觉得自己是活着的。门突然被推开了。没有敲门声，没有脚步声，只有锁舌弹开的轻响。

苏婉站在门口，那个用了好几年的老式防风打火机在她手里转了一圈，

发出“咔哒”一声脆响。她穿着那件暗红色的丝绒睡袍，头发披散着，眼底下也是一片乌青。

看来睡不着的，不止我一个。“又是这些乱七八糟的东西。”她的声音哑得像吞了把沙子，

听不出什么情绪，眼神却死死钩在我手里的本子上，“我说过多少次，不准画这些没用的。

晚星的手是用来画油画、弹钢琴的，不是用来搞这些烂木头碎瓦片的。

”我脑子里“嗡”的一声，下意识把本子往怀里塞：“妈，这是我……”“闭嘴！

”这一声尖厉得像划破了空气。她两步跨过来，那力气大得吓人，

一把就从我怀里把速写本夺了过去。“你眼里还有没有这个家？还有没有你姐姐？

白天在那种死人堆里混还不够，晚上还要带回来？”“那是我的东西！还给我！

”我不知道哪来的勇气，整个人扑上去拽住本子的一角。她没想到我会反抗，愣了一下，

随即转身就往外走。我光着脚追出去，脚底板踩在客厅冰冷的地砖上，

寒气顺着脚心直往天灵盖钻。茶几上，那簇幽蓝色的火苗瞬间腾起。苏婉没有任何犹豫，

打火机点燃了本子的边角。那是我特意挑的厚道林纸，很耐用，但也很易燃。火舌卷着纸页，

迅速变黑、卷曲。我那张刚补完一笔的钟楼复原图，在火焰里扭曲了一下，

那个精巧的斗拱瞬间化成了灰烬。“别烧！求你别烧！”我跪在她脚边，

伸手去拍打那些火苗。火很烫，燎过手背的时候是一阵钻心的疼，但我顾不上。

苏婉一脚踹在我的肩膀上。“疼死了！”她尖叫着，比我还激动，

“你以为我不知道你在想什么？你想逃是不是？你想变成另一个自己是不是？”她手都在抖，

却死死捏着那个正在燃烧的本子，哪怕火苗快要烧到她的手指。“林揽月，

你这条命是你姐给的！你活着就是为了她！只要我还活着一天，你就别想做你自己，

你不配有自己的梦！”“哐当”一声。半本烧着的速写本被她扔进了空垃圾桶里，

火光映红了她那张扭曲的脸。我趴在地上，喉咙里像塞了一团吸满水的棉花，喘不上气，

也发不出声。我想去捡，可肩膀疼得根本抬不起来。就在这时，门铃突兀地响了。

叮咚——叮咚——每一声都像是砸在紧绷的神经上。苏婉僵了一下，整理了一下睡袍，

走过去开门。门外站着陈姨，披着件透明雨衣，手里拎着个不锈钢保温桶，

头发被雨淋湿了几缕贴在脑门上。“婉婉啊，我看你家灯亮着……我也睡不着，

想着给孩子送点姜汤驱驱寒……”陈姨的话说到一半卡住了。

她看见了茶几旁垃圾桶里还在冒烟的灰烬，看见了地上散落的半焦纸屑，

最后看见了像条狗一样趴在地砖上的我，还有我胳膊上露出来的、被踹出来的淤青。

陈姨的脸色变了变，把保温桶放在玄关柜上，快步走进来蹲下扶我：“揽月？怎么回事？

苏婉你这是干什么？孩子犯什么错了你下这么重的手？”“管好你自己。

”苏婉的声音冷得像冰渣子，“这是我们家的事。她心野了，想忘本，

我就得帮她把那些邪念烧干净。”陈姨的手哆嗦了一下，看着我：“揽月，你说话啊，

哪里疼？”我张了张嘴。喉咙里那一瞬间涌上无数句委屈，我想喊，想求救，

想告诉陈姨我不是晚星，我想画文物修复图，我不想穿姐姐的裙子。

可是看着苏婉那双古井无波的眼睛，我突然没力气了。说了有用吗？在这个家里，

真相从来不是重点。苏婉不需要一个叫林揽月的女儿，

她只需要一张能喊出“晚星”名字的嘴，和一副能穿进那条蓝裙子的躯壳。我摇了摇头，

把眼泪逼回去，借着陈姨的力气慢慢站起来。“没事，陈姨。

”我听见自己的声音空洞得可怕，“是我不小心……把东西弄洒了。”陈姨看着我，