老城的雨总带着股化不开的潮意，尤其是在深秋。陈默踩着青石板上的水洼，伞沿压得很低，

几乎要遮住他眼下的乌青。作为曾经的刑警队长，如今市报的社会版记者，

他对这种阴雨连绵的天气有种本能的警惕—往往意味着麻烦，或者说，新闻。只是这次，

雨丝斜斜打在伞面上的声音，竟让他心里莫名地发沉，像有块浸了水的棉絮堵在那儿，

预感这麻烦不会是三言两语能理清的。这次的麻烦在归雁里。

归雁里是老城区里一条几乎被遗忘的巷子，两侧是斑驳的灰墙，

墙头上偶尔探出几枝枯瘦的藤蔓。巷子尽头住着一位独居老人，姓魏，街坊们都叫他魏老头。

三天前，魏老头没像往常一样出现在巷口的早点铺，邻居觉得奇怪，报了警。门被撬开时，

屋里空无一人，只有桌上还放着半杯凉透的茶，以及地板上几滴早已干涸的、暗褐色的痕迹。

“不像强行闯入，”负责现场的赵警官是沈砚的老熟人，他蹲在门口，指着门锁，

“锁是从里面反锁的，我们撬的时候很费劲。”陈默探头往里看。屋子不大，

陈设简单甚至可以说简陋。一张老旧的木桌，两把椅子，墙角堆着几个装杂物的木箱，

墙上挂着一幅裱糊粗糙的山水画，画的是漓江，水色氤氲。他心里嘀咕，

独居老人的屋子大多如此，藏着些无人问津的过往，可这屋里的寂静太过刻意，

像被人用棉花塞住了所有缝隙，连空气都懒得流动—这背后一定捂着什么，

不然不会这么“死”。“老人有什么仇家吗？”陈默问，指尖无意识地摩挲着伞柄，

冰凉的触感让他稍微定了定神。“没听说，”赵警官站起身，拍了拍裤子上的灰，

“魏老头在这里住了快二十年，性格孤僻，很少跟人来往。子女在外地，

一年到头也打不了几个电话。我们查了通讯记录，最后一个电话是三天前晚上七点多，

打给他远在广州的儿子，没说几句就挂了，他儿子说当时听着没什么异常。

”“那几滴痕迹呢？化验了吗？”陈默的目光钉在地板上，那暗褐色像极了干涸的血，

形状不规则，却像一只蛰伏的虫，让他后颈泛起细密的凉意。他见过太多这样的痕迹，

每一次都牵扯出一段不寻常的故事。“送去化验了，结果还没出来。”赵警官皱了皱眉，

“不过看那样子，不太乐观。”陈默走进屋，空气中弥漫着一股潮湿的霉味，

混杂着淡淡的、类似铁锈的气息。他的目光扫过那些木箱，箱子上积着薄尘，

似乎很久没动过。可当他看到其中一个箱子的锁扣有些松动，边缘还有新鲜的划痕时，

心脏猛地跳了一下—这划痕太新了，像刚被指甲抠过的伤口，边缘泛着白，

绝不是岁月磨出来的，倒像是有人最近急吼吼地强行撬过。谁会急着撬开一个装旧物的箱子？

这里面藏的东西，恐怕比表面看起来重要得多。“这个箱子……”他刚要开口，

赵警官就打断了他。“我们检查过了，里面都是些旧书旧报，没什么特别的。

”陈默没再追问，心里却打起了鼓。警察的检查或许没错，但要的是“证据”，

而他要的是“故事”，有些细节，只有带着探究欲的眼睛才能捕捉。

他的视线落到了墙上的那幅画上。画框边缘有细微的磨损，像是被人反复摩挲过，

木质的边框都泛出了包浆。他走近了些，发现画的右下角有一个模糊的签名，看不真切。

一个孤僻的老人，会频繁触摸一幅不起眼的画？这不合常理，就像一个不爱喝酒的人，

却总在深夜摩挲酒瓶——要么是怀念，要么是忌惮。“魏老头喜欢画画？”他状似随意地问，

指尖几乎要碰到画框，那粗糙的木纹里仿佛藏着声音。“不清楚，没听说过。

”赵警官摇摇头，“邻居说他平时就喜欢在门口坐着，晒太阳，发呆，很少见他做别的。

”接下来的两天，陈默泡在归雁里，试图从街坊邻居那里挖出些线索。

但老人们要么摇头说不知道，要么就絮絮叨叨地讲些无关紧要的陈年旧事，

说魏老头年轻时爱下棋，说他冬天总穿一件深蓝色的旧棉袄。他耐着性子听，

心里却像被这阴雨泡得发胀，既烦躁又隐隐期待，像在解一道没见过的谜题，明知有答案，

却总差最后一块拼图。直到巷口修鞋的老孙头，在他递了半包烟后，

吞吞吐吐地说了句：“魏老头……前阵子好像跟人吵过架。”“跟谁？”陈默立刻追问，

身体不由自主地前倾，像嗅到血腥味的狼，所有的疲惫瞬间被这丝线索点燃。“不清楚，

”老孙头挠了挠头，“就是有天晚上，我关铺子晚，听见他屋里有争吵声，

好像提到了什么‘画’、‘钱’的……具体的没听清，老了，耳朵背。”画？

陈默心里像被什么东西撞了一下，钝钝地疼，又立刻涌起一股兴奋。果然，那画不简单。

它就像一个支点，轻轻一撬，就能撬动整个归雁里的平静。他再次来到魏老头家，

这次赵警官不在。他径直走到那幅画前，仔细端详。画纸有些泛黄，颜料的质感很特别，

不像是普通的宣纸和颜料，倒像蒙着一层薄灰的塑料。他犹豫了一下，轻轻摘下画框。

画后面的墙壁上，有一块区域的颜色比周围略浅，形状方正，显然是长期被东西遮挡的痕迹。

但那里空空如也，什么都没有。沈砚盯着那块浅**域，心里一阵失落，

又有些不甘——藏东西的地方找到了，东西却不见了，是被带走了，还是根本就不在这？

这感觉像追着影子跑，明明就在眼前，却抓不住实质。他把画重新挂好，

目光又落到了那个有划痕的木箱上。他蹲下身，试着扳了扳锁扣，锁扣应声而开，

发出“咔哒”一声轻响，在这寂静的屋里格外清晰。箱子里果然是些旧书，

他一本本拿出来翻看，大多是上世纪七八十年代的杂志和小说，

《红岩》《林海雪原》……指尖划过粗糙的纸页，灰尘呛得他鼻腔发痒，忍不住打了个喷嚏。

直到翻到箱底，他摸到了一个硬硬的、方形的东西，被几层旧报纸裹着，

像藏在棉絮里的石头。打开报纸，里面是一个小巧的木盒，雕着简单的花纹，牡丹缠枝，

已经有些磨损。陈默打开木盒，里面没有金银珠宝，只有一张泛黄的黑白照片，

以及一张折叠起来的纸条。照片上是两个年轻男人的合影，穿着中山装，

站在漓江的游船码头，笑容青涩。其中一个，码头间的轮廓依稀能看出是年轻时的魏老头。

另一个男人穿着一件浅色的衬衫，领口系着领带，眉眼间带着一股书卷气，眼神清亮。

陈默指尖微微发颤，这照片像一把生锈的钥匙，带着时光的味道，

似乎要打开某个尘封已久的盒子。他展开纸条，上面是用毛笔写的几行字，字迹苍劲有力，

墨色沉得像化不开的夜：“青山不改，绿水长流。此画为证，各守其诺。若有变故，

当寻‘漓江’真迹。—景行”景行？是照片上另一个男人的名字吗？

陈默捏着纸条的手指微微颤抖，纸页边缘已经发脆，仿佛稍一用力就会碎掉。“漓江真迹”，

难道墙上挂的那幅是赝品？这个念头让他浑身一震，像在浓雾里看到了一丝光亮，

瞬间驱散了不少迷茫。原来那幅画只是个幌子，真正的秘密藏在“真迹”里。

他再次取下那幅画，这次看得更加仔细。他用手指轻轻触摸画面，颜料的颗粒感很强，

硬邦邦的，不像是手绘的细腻，倒像是……印刷品？如果是这样，那真迹在哪里？

魏老头的失踪，会不会就跟这幅画有关？一个孤僻的老人，一幅藏着秘密的画，

一场突如其来的失踪……线索像散落的珠子，开始在他脑海里串联，隐隐形成了一条线。

就在这时，他的手机响了，是赵警官。“陈默，化验结果出来了，地板上的是血迹，

血型跟魏老头一致。另外，我们查到魏老头的儿子已经在昨天晚上回到本市了，

现在正在警局做笔录，你要不要过来看看？”陈默赶到警局时，

正看到一个穿着西装、戴着金丝眼镜的中年男人从审讯室出来，面色憔悴，

眼下有浓重的青黑。他就是魏老头的儿子，魏恒，在广州做外贸生意。沈砚打量着他，

这人看起来文质彬彬，手指上戴着一枚铂金戒指，可眉宇间藏着一丝不易察觉的焦虑，

像水面下的暗流，不像是单纯担心父亲的样子—那种焦虑里，夹杂着一丝慌乱，

甚至……心虚。“我爸他……他到底怎么了？”魏恒看到陈默，以为是警察，急忙问道，

声音里带着刻意压制的颤抖。“我们还在调查，”陈默亮出记者证，“魏先生，

我想了解一下，你父亲有没有跟你提过一幅画？画的是漓江。”魏恒愣了一下，随即摇摇头，

动作快得有些不自然：“画？没印象。我爸就是个普通退休工人，哪懂什么画。

”他的眼神闪烁了一下，像被阳光晃了眼，迅速避开了陈默的注视，快得像错觉，

但没逃过陈默的眼睛。他在撒谎，那幅画他一定知道。“那你认识一个叫‘景行’的人吗？

”陈默紧盯着他，不放过任何细微的表情，像猎人锁定了猎物的踪迹。“景行？

”魏恒皱起眉，手指无意识地摩挲着戒指，像是在努力回忆，

“好像……小时候听我妈提起过一次，说是我爸年轻时的一个朋友，后来好像出国了，

就断了联系。怎么了？”他的语气刻意放缓，带着一种表演式的疑惑，

可那紧抿的嘴角暴露了他的紧绷—他在极力掩饰什么。陈默把照片和纸条的事告诉了魏恒，

魏恒的表情变得惊讶，眼睛微微睁大，可那惊讶里没有太多意外，

更像是“果然被发现了”的了然：“我从没见过这张照片，也不知道什么纸条。

不过……”他像是突然想起了什么，“我爸有个习惯，

喜欢把重要的东**在……藏在床板下面。”陈默立刻赶回归雁里。

魏老头的床是那种老式的木板床，床板可以掀开。他费了些力气，将床板抬起，

木头摩擦发出“吱呀”的**，像老人的叹息。果然，

在床板的夹层里发现了一个用油布包裹着的长条形物体，沉甸甸的。他的心脏快要跳出胸腔，

手指因为用力而有些发白—这会是真迹吗？这里面藏的，会不会就是所有问题的答案？

打开油布，里面是一卷画轴，锦缎的包边已经有些褪色。展开画轴，陈默倒吸了一口凉气。

这才是真正的漓江图。画的笔触细腻，色彩饱满，江水仿佛真的在流动，波光粼粼，

两岸的青山栩栩如生，连石缝里的草木都清晰可见，比墙上那幅印刷品不知强了多少倍。

更重要的是，画的右下角，清晰地写着两个字：景行。在画轴的末端，

还夹着一张小小的卡片，是一张国外的银行存单，户名是魏老头的名字，

金额一栏的数字让陈默瞳孔骤缩——五十万美金。存款日期，是二十年前。

二十年前的五十万美金，绝对是一笔天大的巨款。陈默捏着存单，手有些发抖，